Bonnes lectures, petite fleur

« Je ne lirai pas votre livre, ça ne m'intéresse pas »… Son regard se détourne et plonge avec délice dans les mots d’un autre. Mes mots, eux, ne baigneront pas ses prunelles d’or, ne glisseront pas dans ce canal merveilleux qui relie les yeux au cœur. Mes mots sont là-bas, enfermés dans leur bulle d’eau, compressés dans l'océan littéraire, aussi compact que du papier mâché. Je crois que je soupire encore. La trentième fois de la journée. Comme si ces souffles à répétition pouvaient lever une tempête, battre les vagues, propulser soudain ma goutte d’eau dans les airs, écarter les nuages et guider le rayon de lumière droit sur elle. Comme si les soupirs pouvaient fabriquer des lecteurs. Je crois que c’est à ce moment-là que je décide d'arrêter de soupirer et de me remettre à écrire. Finalement, c’est ce que je fais de mieux, ou de moins mal. Avec le tagine de poulet aux olives.