Plus on me demande de réfléchir, plus j'ai envie de rêver.

Il y a l’enfant de l’orage, qui naît des âmes réconciliées. L’enfant océan, que l’on fait les corps emplis de soleil inconscient. L’enfant bruine, qui arrive par surprise entre les draps froissés des étreintes oublieuses. L’enfant sirocco, censé combattre...